文｜幸福娃
董宇辉说：“不要把自己和现实世界隔离开来。”
把自己和现实隔开，看似是一种高明，实则是一种怯懦。像是怕风的人，用厚窗帘把窗子遮得严严实实，屋里是暗了，稳了，可空气也死了。
久而久之，人便像一株不见光的植物，叶子还绿着，茎秆却软了，一阵微风就能吹折。
我们总以为，关起门来过自己的日子，是最安稳的。可那份安稳里，藏着的是一种不自知的衰败。
你的感觉会钝，像用久了的刀，切不动豆腐；你的悲喜会浅，像茶杯里的风波，晃一晃就没了。不是世界遗忘了你，是你先松开了握着世界的手。
人活在世上，是要受些风吹雨打的。这不是什么豪言壮语，是再朴素不过的道理。
风和日丽的日子，谁都觉得舒坦；可让你真正记住、让你骨头更硬的，往往是那几场猝不及防的冷雨。
你不走进雨里，就永远不知道自己的衣裳有多单薄，也永远不会懂得，原来淋湿了，也没什么大碍，换一件干爽的便是了。
现实世界的磕碰，像一块磨刀石，你来我往地蹭几下，看似损耗了，实则锋利了。你躲开那块石头，保全了自己，却也钝化了魂灵。
我们总误解了“静”这个字。以为躲进小楼，不问冬夏，便是静了。那不是静，那是沉寂。
真正的静，是“蝉噪林逾静，鸟鸣山更幽”的静。是在喧嚣里，听得见自己心跳的静。
你必须把自己投进人声鼎沸的街市，看着一张张或喜或忧的脸从你身边流过，你才能真切地感受到自己这个个体的存在。
你的同情，你的愤慨，你的无奈，你的欢欣，都是被这些鲜活的面孔勾出来的。离了这些，你的所谓情感，便是无源之水，空泛得很。
现实就是此刻你手边那杯渐渐凉去的茶，是窗外忽远忽近的车声，是米缸里还剩多少粮食的掂量，是人与人之间那点说不清道不明的牵扯。
它一点也不诗意，甚至有些粗粝，像一件未曾打磨的陶器，摸上去，会有些扎手。可这件陶器，是用来盛放我们一生的日子的。
你若嫌它粗糙，把它供在架子上，不用它盛水，不用它装米，那它便失了陶器的本分，成了个无用的摆设。
你的生活，若只图个好看，避开了所有粗粝的摩擦，也便成了个无用的摆设。那份精致，是苍白的，一碰即碎的。
与世界隔开久了，人会产生一种错觉，觉得自己无所不能，又觉得自己一无是处。这两种看似矛盾的念头，其实是一回事，都是因为没有真实的参照。
你在自己的小天地里，可以想象自己是君王；可一开门，一阵冷风就能把你吹得摇摇晃晃。这份落差，比一直站在风里的人，要痛苦得多。
因为没有与现实短兵相接过，你的力量是虚构的，你的脆弱也是虚构的。只有把脚踩进泥土里，感受过砂石的刺痛，也感受过泥土的温润，你才知道自己的分量。
所以，不要把门关死，留一条缝也好。让风进来，让声进来，让光进来。别怕被打扰，那些打扰，是你与世界连接的线索。
你要做的，不是筑起高墙，而是修炼一种定力。像溪流中的一块石头，任水流冲刷，我自岿然不动，却也因了这冲刷，变得圆润通透。
你不是隔着一层玻璃看世界，你是要伸出手去，碰一碰那滚烫的粥，也许会被烫着，但那一瞬间的灼热，会告诉你，你是活的，真实地活在这个既温柔又残酷的人间。
把自己和现实隔开，是把自己看得太大了，又或是看得太小了。看得太大，觉得俗世容不下你；看得太小，觉得你受不住俗世。
其实，你不过是这滚滚红尘里的一粒尘埃，落在何处，便与何处的尘埃混在一起，没什么分别。也正是在这混为一体里，你才找到了自己独一无二的位置。落了地，才算踏实了。
